Com 50 e poucos. Digo poucos porque quase ninguém sabe a idade, não diz. Passa cremes toda a noite, cuida da pele. Um dos poucos hábitos. Outros são os cigarros e a cerveja. Passa os dias assim: escrevendo, lendo, olhando e-mails, limpando a casa, fumando cigarros e tomando cerveja religiosamente após o sol se por.
Olha os e-mails e espera mais uma consultoria, daquelas que a deixa insegura e apavorada, que aparecem de meses em meses. Tem, na verdade, uma vida besta. Com 25 anos de formada e mais de 35 de trabalho, e uma pós quase terminada. E ainda ter de se definir como desempregada.
Não sei lá quantos anos de observação política, iniciada aos 13 em um daqueles partidos clandestinos e lutando contra mais uma daquelas ditaduras latino-americanas. E, justamente pela vida besta presente e passada, nem sequer uma casa própria. Presa numa cidade odiada, sonha com um lugar na terra natal, num daqueles bairros tradicionais.
Voltando aos prazeres, só os cremes, a cerveja e os cigarros. Nem o sonho político mais.
Dos males, a falta de dinheiro, a tosse, a distância, o medo de morrer antes da hora e a lembrança de que a decepção mata. Como matou o melhor amigo, de modo próximo à sua atual situação.
Das lembranças, a de um homem no exterior. O Homem. Aquele que mais lhe respeitou, aquele que foi rejeitado, aquele que dá o nome a todas as suas senhas.
Diria que ela se sente exilada. Exilada dentro de si própria, dentro de terra alheia e dentro de todos os erros cometidos.
Olha os e-mails e espera mais uma consultoria, daquelas que a deixa insegura e apavorada, que aparecem de meses em meses. Tem, na verdade, uma vida besta. Com 25 anos de formada e mais de 35 de trabalho, e uma pós quase terminada. E ainda ter de se definir como desempregada.
Não sei lá quantos anos de observação política, iniciada aos 13 em um daqueles partidos clandestinos e lutando contra mais uma daquelas ditaduras latino-americanas. E, justamente pela vida besta presente e passada, nem sequer uma casa própria. Presa numa cidade odiada, sonha com um lugar na terra natal, num daqueles bairros tradicionais.
Voltando aos prazeres, só os cremes, a cerveja e os cigarros. Nem o sonho político mais.
Dos males, a falta de dinheiro, a tosse, a distância, o medo de morrer antes da hora e a lembrança de que a decepção mata. Como matou o melhor amigo, de modo próximo à sua atual situação.
Das lembranças, a de um homem no exterior. O Homem. Aquele que mais lhe respeitou, aquele que foi rejeitado, aquele que dá o nome a todas as suas senhas.
Diria que ela se sente exilada. Exilada dentro de si própria, dentro de terra alheia e dentro de todos os erros cometidos.
2 comentários:
Coitada..ela parece até com uma das filhas de Fernanda Young...Sabe, tenho medo de acabar assim..
feito uma filha desesperada de Fernanda Young. Bem tipo Sexy in the City...mal amada, viciada em coca-coca e molboro light, tendo as fodas com manifestações de lazer.
Coitadas.Todas pobres de si.
devia ter vindo aqui antes.
adorei.
voltarei.
e que bom que você gostou!
chêro!
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