Como seria?

Queria escrever coisas bem escatológicas. Falar de cú, porra, cadáveres, passado, amor, trabalho, profissão, padrão.
Mas não dou conta de falar isso. Sou um púdico da porra.

Estava lendo outro dia o poetinha: A hora íntima. "Quem pagará o enterro e as flores // Se eu morrer de amores?"

Pensava, durante o banho. Como seria?

Morreria no carro, numa tentativa de assalto, ao reagir no sequestro da menina? Levaria um tiro, provocaria uma indignação da violência durante quanto tempo?

Ou morreria de um câncer qualquer? Tal como o pai. Um câncer do resultado de uma vida desregrada, uma vontade de respirar, um cigarro sempre aceso, uma vontade do aproveitar. Uma vida que duraria um tempo de dois tragos. Uns quarenta ou cinquenta anos. Um "Ele buscou isso"...

Morreria num roupante, num desespero por uma empresa falida, os sessenta, sei lá... Um tentativa de vôo de uma cobertura alto luxo, em algum bairro limpo e importante, de alguma grande cidade? Uma matéria inexplicada num jornal, ou o silêncio moderado. Suicídios nao se publicam.

Ou morreria de uma doença simples e brutal, os 30? Num país africano, asiático... Uma vontade de conhecer o desconhecido. Uma viagem. Uma cólera, uma cobra? Há quantos km do consulado? Quantos meses ou semanas de falta de notícias? Quantos e-mails não respondidos?

E como seria? "Quem pagara o enterro e as flores // Se eu morrer de amores? // Quem, dentre os amigos, tão amigo // Para estar no caixão comigo?"